
Ma mère était professeur.Elle enseignait le dessin (on dit aujourd'hui les arts plastiques) non seulement au lycée mais aussi en famille, dès que le hasard de ses réflexions lui en donnait l'occasion. Et les occasions ne manquaient pas.Un joli ciel bleu, un ciel joliment gris, une lumière étrange, un oiseau multicolore, une branche morte, une empreinte dans la boue, une forme inattendue, un objet bizarre, tout ou presque tout était, pour elle, une oeuvre d'art.
Un jour de printemps, nous nous promenions dans la campagne.Elle...
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